Francisco Salamanca Moreno (Cabra, 1946) nos ha
brindado hasta la fecha valiosas investigaciones sobre la historia de Cabra
gracias a su ingente fondo documental. Sin embargo, en este número especial de
nuestro 30º aniversario, es una verdadera satisfacción descubrir su faceta más
creativa. Publicamos, por primera vez, un relato de su invención que nos
permite asomarnos al talento narrativo de quien tan bien conoce nuestro pasado.
Cova cogió el autobús a Ninguna Parte, pues ya
estaba cansada de los rostros inanimados de la gran ciudad que, en pleno
resplandor del verano, le parecía gris y monótona. Metió en su mínima bolsa de
ropa sus cintas, su Walkman y sus libros. A la Luna no necesitó meterla
—o más bien no pudo hacerlo—, pues sabía que la seguiría hasta Ninguna Parte y
allí podrían seguir hablando de sus locuras y de la noche que tanto amaban.
Juntas se bañarían en el lago, iluminado únicamente por la luz de la Luna y el
destello inocente de las estrellas, y reirían hasta cambiar las montañas de
sitio.
Pero llegó a Ninguna Parte y la Luna no estaba allí.
Corrió alrededor de la casa, subió al tejado y solo vio millones de estrellas
sobre un vacío negro. Eran realmente maravillosas. Cova nunca había
visto una noche tan bonita, que parecía estar pegada a los árboles de la misma
tierra, pero la Luna, con su redondez y su sonrisa invisible, no estaba allí.
Bajó sola del tejado y lloró en silencio lágrimas tan
saladas como su añorado Mediterráneo, el cual solo en su niñez había podido
visitar; con sus lágrimas formó ríos en su piel y no quiso siquiera ponerles
nombre. El lago, una suave réplica de la noche, parecía inquieto en su calma,
pues Cova no iba corriendo hacia él ni reflejaba su cuerpo desnudo en su
espejo, hundiéndose dentro de él como si de un cuento de hadas se tratase.
Pero ella no podía ir corriendo a su encuentro ni
bañarse, porque estaba sola en Ninguna Parte e incluso echaba de menos la gris
ciudad de la que vino. No sé cuántas horas se pasó hundida en el pozo de su
soledad, pero cansada de sentirse triste y de que su dolor fuese seco, ya que
las lágrimas no brotaban de sus ojos, decidió entrar en la casa.
Era pequeña; tenía un diminuto salón y una televisión
enana. Lo cierto es que ella no veía mucho la televisión, solo por la noche y
en contadas ocasiones. Últimamente no echaban películas interesantes en la TV y
prefería pasarse las horas muertas (tan muertas que ya tenían una tumba con una
cruz...) escuchando música, y sus canciones, por supuesto, hablaban de la
noche. La casa tenía una cocinita y la habitación era un estrecho pasillo con
una cama minúscula, perfecta para lo que había venido a hacer a Ninguna Parte.
Mientras colocaba las cosas en la habitación oyó un ruido en otra parte de la casa que resultaba muy familiar, pero que se salía de contexto en aquel lugar. Cova era miedosa redomada y eso era debido a una mente sin fronteras y a no saber distinguir un sueño de la realidad. Así que se mantuvo rígida, quieta, con sus grandes ojos oscuros intentando penetrar las paredes para adivinar de dónde provenía aquel ruido de página que había oído hacía unos instantes y que se volvió a repetir unos minutos después.
Al final, armándose de valor y con un gran nudo en la
garganta, avanzó hacia el sonido que provenía de una puerta al fondo del
pasillo. La abrió con tanto pavor que ni siquiera notó el pomo en su mano y
entró.
La puerta se abría a un sótano que semejaba una cueva,
al que se llegaba a través de una de esas viejas y mohosas escaleras de
caracol, construidas de piedra y con unos escalones mínimos. A través del
resquicio de la desvencijada escalera se colaba la luz de una vela cuyo
resplandor era tenue, tenebroso, dorado y escondido.
Amarrándose a las paredes, bajó con sigilo por las
escaleras hasta que por fin vio lo que allí había. Cova no cabía en su asombro:
sobre una pequeña mesa antigua de madera había una montaña de libros, y la vela
de cera que veía por los resquicios se consumía rápidamente. En el suelo
también había libros apilados desordenadamente y con amenaza de caerse.
Tras la mesa, una silla y un extraño hombre. Vestía
todo de negro; el pelo le caía por la cara rozándole levemente los hombros y
sus profundos ojos estaban atrapados, como con hilos invisibles, por las
palabras del libro. No hay palabras para describir la belleza que tenía: un
rostro casi mítico, duro pero finamente dibujado, que desprendía un resplandor
casi idéntico al de la Luna y parecía esconder un carácter severo pero infinitamente
sensible y soñador. Su belleza deslumbró a Cova hasta el punto de recordarse a
sí misma como una bacante enamorada de un bello Dioniso.
De pronto resbaló y cayó frente al joven, que levantó
su cabeza de su cárcel de palabras. Las palabras sobraron en semejante
encuentro; tanto uno como otro sabían quién era el otro, o por lo menos se lo
imaginaban. Se observaron largo rato en ese silencio lleno de palabras y, a
pesar de todo, Cova se preguntaba quién era en realidad. Sabía que le conocía;
sabía que en algún recodo lejano de su mente ese hombre estaba y que quizá
había esperado encontrarlo allí.
Él sonrió vagamente y dejó entrever sus profundos ojos
verdes. Esa mirada significaba todo y nada: blanco y negro, la Luna y el Sol.
Significaba un «por favor, cariño, no te enamores de mí», un «te quiero», un
«me iré pronto», un «no te pierdas, no busques en mí lo que no hay».
—¿Dónde está Luna? ¿Quién eres? —preguntó ella.
—Bueno —sonrió él—, es algo que nunca sabrás, pero
forma parte de ti y de un incesante sueño que has tenido siempre, pero del cual
nunca te acuerdas.
Un escalofrío corrió por la espalda de la chica. Eso era lo que hacía que se levantase en plena noche envuelta en un miedo inexplicable, pues a la vez era cálido y arropador. Acto seguido, él la cogió de la mano y la llevó por una pequeña escalera al tejado de la casa. La noche, con su fragancia azul y candorosa, irrumpía en los pulmones de ambos y parecía querer intercambiarles el alma. Eran como eternos amantes que observaban las estrellas como algo inalcanzable y mágico, fuera del mundo.
«Pero es que las estrellas están llenas de magia», se
dijo.
Y bajo la luz parpadeante de las estrellas, él acercó
su dulce cara al rostro de Cova y la miró directamente a los ojos con ternura y
amor; un amor del que saltaron chispas que seguramente volaron y se posaron en
el firmamento como nuevas estrellas. La besó primero para luego fundirse,
ambos, en un beso largo y lleno de pasión.
El beso pareció durar una eternidad. Cova se sintió
volar muy lejos junto a él, que era el verdadero amor que siempre había
esperado; y ahora le tenía, la abrazaba, la besaba y la acariciaba lenta y
dulcemente. Juntos, aquella noche, olvidaron el mundo que les rodeaba. Viajaron
a millones de años luz, lejos de Ninguna Parte, uniéndose tan intensamente que
no se distinguía la piel de uno y de otro.
Cuando el último beso terminó, el éxtasis empezó a
desvanecerse. Por última vez se miraron a los ojos; él le acarició suavemente
la cara y la besó lenta y dulcemente en la mejilla. Cova vio cómo se alejaba y
desaparecía tras la frondosa vegetación del lugar. Entonces, el peso de sus
pestañas venció su curiosidad y cayó plácidamente en un incierto sueño del cual
nunca se acordó.
A la mañana siguiente se despertó sobre el tejado. El sol
tocaba suavemente sus mejillas y el sonido casi musical de la naturaleza iba
lentamente llenándole los oídos. Cova corrió hacia el sótano queriendo
encontrar lo que ya de antemano sabía que no estaría y este, como esperaba,
estaba vacío. Se sentó en la silla donde aquel extraño chico se había sentado
—quizá en un sueño, quizá en la realidad—, pero aquello tornaba hacia algo
surrealista y sin sentido: un sueño muy real, una realidad utópica.
Pero entre el polvo logró ver un libro. Era negro,
antiguo y gastado; sobre él, con letras doradas impresas, Cova leyó: El
sueño de Luna. Sonriendo, abrió el libro y vio una frase que estaba
escrita recientemente, la cual decía:
«No sueñes tu vida, vive tu sueño».
Y esa noche Cova hizo la maleta y decidió volar sin rumbo
para buscar lo que aún no conocía y para soñar siempre despierta, guiada por la
luz de la Luna con la que se fundió aquella noche.
FIN
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